В твоей руке крошится мел. Твой гений чист. Твой гений бел.
Асфальт вскипает как смола: простые, тёплые слова его, как слёзы камень, точат. Поняв, что он не так уж прочен, он молча позволяет зёрнам, настырным детям чернозёма, пробиться всходами на волю. От нестерпимой морщась боли он расступается, как мрак, и вот над ним алеет мак… Над ним победный реет флаг добра…
