Тихо! – Стих! .. Стихает суета бренная. Из тысячи идей
вдруг одна – ты чувствуешь, что та самая, что сделает сильней
всех людей, хотя бы одного. Не сейчас – когда-нибудь потом…
Пишешь!… Не выходит ничего, кроме: «Боже, снова не о том»…
Брось перо… Один короткий миг был счастливым… Страшно повторить…
В сердце стих порыв, безумный вихрь… Выученный с детства алфавит
предал. Все амбары словарей языка родного закрома –
скудны! Нужно быть в сто раз мудрей, чтоб суметь сейчас сойти с ума!)
Всё забудь. Ты бездарь – вот те крест! Ты – рожденный ползать или быть
тем кем был, строгай на доски лес, куй железо, землю плугом рыть
не стыдись, хлеба расти, пеки кренделя, костями в землю ляг…
Никогда не сочиняй стихи, божий раб, ничтожный смертный прах!
Всё прими. Рожденного летать завистью унылой не порочь.
Ты как все… Как каждый, кто тетрадь понапрасну мучает всю ночь.
Ты как все. Им есть чего сказать… Чувствуешь? Не избран и не зван!
Всё прими… Забудь кем хочешь стать. Думай лишь о том, что скажешь ТАМ…
И когда поверишь, что не смочь смертным оторваться от земли,
вспомни ту единственную ночь… Вспомни, что хотел ты говорить
людям… Если вспомнилось – признай истиной иллюзию, и тут –
прежде чем всё кончить – начинай… Тихо: стих! Его, конечно, ждут…
