В таинственных покоях женских спален
и в суете сует на площадях
ищите музу, мой бесценный Павел…
Своих поэтов музы не щадят:
не назовёшь ни скромною, ни кроткой –
вонзится в сердце, высосет всю кровь
случайная удачная находка.
Страшнее смерти. Больше чем любовь.

Букетом распустившихся тюльпанов
как женщину – её не покорить.
Она заставит вас, мой милый Павел,
букетами куплеты ей дарить…
В награду – станет яростней и злее
вгрызаться в вены. Помни, чародей:
Своих поэтов музы не жалеют.
они нас не считают за людей.

Она не принесёт Вам пышной славы.
Не поднесёт и горсточки руды…
Но на кой черт нужна такая, Павел,
никчемная расплата за труды?!
Ищите музу, сердцу доверяя.
Готовьтесь всё принять, и всё стерпеть.
Своих поэтов музы одаряют:
они дают нам шанс не умереть.