...боюсь теперь,больше всего на свете, что грохнется инет. Или, как минимум, этот юкос.. И тогда всё моё творчество канет как камень в воду, ведь никаких копий нет в реале, и даже на флешке... И сделать эти копии - адский труд, ибо текстов - больше тыщи, я до сих пор никак не могу библиографические списки с активными ссылками  собрать...
О, горе мне с моими сокровищами... Страшно за них...
Прекрасно теперь понимаю пушкинского скупого рыцаря и современных олигархов... Им еще страшнее чем мне...  А может быть и не страшнее.

Изучая своё творчество размышляю, кто я, собственно такое, зачем была, зачем писала...
Типичная женская лирика. Или лирический дневник... Именно дневник... Практически каждое жизненное событие, хотя бы мало-мальски значимое, нашло какое-то отражение в строчках. Такое ощущение, что ничем и не занималась, только  сочиняла, рифмовала, записывала. Да так оно и было. Всё прочее - между стихотворчеством...
Не жизнь, а сплошная работа над  книжкой... Но книжка так и не готова. Да и не может быть она дописана, ибо поэтесса всё еще жива...  Пока жива.