Ухмыляюсь усмешкой нервною:
Что ты знаешь о нашей стае -
Выпускном девяносто первого?
Космонавтами мы не стали…
Начитавшись стихов Есенина
На всю жизнь, наигравшись в фантики,
В черных фраках и платьях беленьких,
Неуместные тут романтики.
В год, когда начинала заново
Путь особенный свой держава,
На пригорке встречая зарево,
Мы наивно воображали,
Что радушно раскрыв объятия
Встретит родина-мать с волнением
В дни позора её зачатое,
Романтическое поколение.
Новоявленным богом прокляты,
Безуспешно искали тропы,
В год, когда завершилась оттепель
Сокрушившим страну потопом.
И, обетам своим неверные,
До сих пор ловим ветер в поле.
Выпускной девяносто первого
Непрактичной советской школы…
Эти факты недостоверные – может быть это просто сон? Выпускной девяносто первого… Недосказанность есть во всём… Мы красивые, очень взрослые, ночь бессонна… Рассвет цветёт! Начинаются девяностые – начинается наш полёт…
Повороты такие резкие! А твердили, что путь прямой… Издевательство беловежское над сошедшей с ума страной… И стелились невидной линией рубежи там, где выбран брод… Растранжирив зазря усилия мы стучались в небесный лёд…
И Москва безнадёжно путчилась, отрекаясь от нас в дыму… И не брал нас успех в попутчики, не в ту сторону знать ему… В нашем странном жестоком времени слишком трудно себя найти… Выпускной девяносто первого… От тоски тебя не спасти…
Ведь в другую ты жизнь нацелился, ведь по карте иной сверял свой маршрут… и иные ценности принимал… а потом менял. Ты похож на летящий в космосе звездолёт, что признался в том, что взлетал в небо с края пропасти… Что планета, как Фаэтон, разлетелась в осколки мелкие… И вернуться домой нельзя… выпускной девяносто первого… Не из грязи… и не в князья…
