Уж лучше ножевой удар, чем след неверного мазка! –
Молила Бога Леонардова Джоконда.
За два десятка с лишним лет сменила облик свой Москва.
Куплю билет на самолёт, уеду в Лондон.
Потом - в Париж. Потом в Нью-Йорк. Потом – еще куда-нибудь…
Потом в Италию, на родину Россини.
Я не сбежал. Я не свалил. Я просто выбрал этот путь –
Бродить по свету, и искать свою Россию.
«Искать Россию?! Боже мой, - ты скажешь, - что это за бред!» -
Мою записку нервно комкая в ладони…
Я понимаю, ты права: моей России больше нет.
Брожу по свету одинокий и бездомный.
Моей России больше нет, раз больше нет моей Москвы –
Простой, красивой, как молодка в сарафане.
А эта, новая, меня до самой смерти не простит,
За то, что я ей в ноги кланяться не стану.
Моей России больше нет … А я – живу, а я – дышу…
А я люблю её, как любят маму дети…
Я десять раз объеду свет, и всех на свете расспрошу, -
А может кто-нибудь её случайно встретил?
Усталым грузчиком в порту, служанкой сморщенной мадам,
Безногой нищенкою… Уличной путаной…
Была б живой! Найду, приду, и отниму, и не отдам…
И на руках перенесу чрез океаны…
И на руках перенесу… И на равнину опущу…
И прошепчу: Мы снова вместе, наконец-то!
Покрутишь пальцем у виска, потом начнёшь звонить врачу…
И объяснять, что твой отец свихнулся сердцем….
Да чёрт с тобой. Плевать. Звони. Пускай придёт, пускай припрёт
С собой бригаду санитаров из психушки, -
Я всё равно уже успел купить билет на самолёт.
Он полетит, и мне, наверно, станет лучше…
Ну, что с тобою? Ну, прости! Зачем ты плачешь? Объясни!
Неужто тоже заразилась ностальгией?
К чему ты шепчешь этот бред: «Иже еси на небеси…»?!
Ведь я не умер… Я ушёл искать Россию.
А вот это действительно важная тема. Потому что потенциально позволяет сориентироваться в сегодняшней ситуации. А без понимания ситуации и выход не найдется.
