Клён дрожит. Он дорожит своими листьями,
Словно женщина иллюзиями зыбкими.
Поздравляю. Нам с тобой открылась истина:
Не для нас парчой да шёлком небо выткано.
Не про нас рассвет-закат слагают повести,
Шелестят в садах сирени да черёмухи…
Что ж ты споришь по ночам со спящей совестью?
Плетью не перешибёшь тупого обуха.
Плетью не перешибёшь… Сразил бы молотом!
Что ж ты медлишь… Куй железо, коль горячее…
Или больно тебе очень, или холодно?
Или что-то это всё когда-то значило?
Да наплюй, смотри на осень, листья жгущую!
Что ей клёновы молитвы о спасении?!
Ей коварство выдавать за всемогущество, -
Что пичуге перелёт за новоселие.
У неё учись жестокости божественной:
Ветер, дождь… Вздыхала, плакала, тревожилась…
Всё равно потом спокойно и торжественно
Листья клёна полетевшие стреножила…
Тонут листья в полынье убогой лужицы…
Не трофеи… Клёны сами оземь бросили!
У неё учись величию и мужеству, -
У бездарной, равнодушной серой осени…
