А до весны - рукой подать… Отсчитываю азимут.
А снеговик не верует в воды круговорот –
ехидно ухмыляется, зараза черноглазая,
над пташкой, не умеющей вписаться в поворот.
Над бедненькой снегурочкой… Упала – значит дурочка.
Ну надо же додуматься: на шпильках в гололёд?!
Плевать о чём он думает , какой-то урка уличный,
любовно мною слепленный на старый новый год.
По образу-подобию… Да две дуги на лоб его…
Да в руки вместо веника – гитару и калаш!
Творенье – гениальное, с претензией на Нобеля….
В хозяйстве – бесполезное, за деньги – не продашь.
Творение… Создание… Видение… Звезда моя…
На маковку бы лысую надеть еще парик –
цены бы тебе не было на рынке мироздания,
любовно мною слепленный ехидный снеговик!
Стоишь среди песочницы и думаешь, что прочен ты,
что снежность твоя выдержит хоть бурю, хоть таран.
Но я-то знаю, течь тебе ручьями вдоль обочины,
искать дорогу к морюшку, мечтать про океан.
Ну, что смеёшься, чучело? Совсем меня замучило!
Но я-то не расстроилась! Как раз наоборот!
Пигмалион завидует, что Галатеи круче ты…
Зараза черноглазая!
Проклятый гололёд!
