Привычка свыше нам дана, замена счастию она.
Прости меня, моё немыслимое чудо,
Пройдут года, придёт беда – едва начнётся «навсегда»
как мы с тобою всё на свете позабудем.
Как будто старческий склероз, покоя бренного наркоз
остудит кровь и укачает наши грёзы.
И даже если я всерьёз дарю тебе букеты роз –
то наши души всё равно глаголют прозой.
И даже если ты всерьёз росою виноградных лоз
меня напоишь допьяна, не – захмелею…
Гудит тоскливо пылесос, растёт родной молокосос,
А мы с тобой под эту музыку стареем.
Ну что ты смотришь на меня, как будто я украл коня,
и впряг, как бурлака, пускай, мол, не ленится?!
Ведь по законам бытия – ты полюбила не меня,
а журавля, чтоб превратить его в синицу.
Ведь по законам бытия и я люблю, но не тебя,
а ту, которая была твоею тенью,
Пройдут года, придёт беда – умрём мы в день один любя
свои прекрасные земные заблужденья.
