Я тобой невольно восхищаюсь:
словно лев – величествен и рыж…
Бог, наверно, всё тебе прощает
только потому, что ты горишь.
Яростно, отчаянно и пылко,
ярче солнц, созвездий и комет,
обжигая тоненькие крылья
мотылькам, слетевшимся на свет…
Горячо… Но было мне теплее
где крылатых заживо не жгут.
Я тобой, наверное, болею,
потому что с этим не живут.
Не мигая, всматриваюсь в пламя.
Умереть – а глаз не отвести…
Ты сгораешь, в пепел превращая,
всё, что не сумела я спасти…
Я сама почти уже готова
с головою кануть в полынью.
Невозможно, веря в силу слова,
утаить, не выдать, что люблю
свет…
и семь полосок акварелей…
мотыльковых крыльев поперёк…
Ты – гори… А я - перегорела.
Или это Бог меня сберёг…
