Напиши, напиши, для души, для души!...
Понимаю, что это схожденье
с философских, едва покоренных вершин
на равнину чудных заблуждений.
Я ищу Твои письма, как птицы зимы
кем-то данные хлебные крохи.
Это сила моя. Это - соль. Это - сны.
Это всё, что Я знаю о Боге.

У меня есть друзья. Их - наверное - сто.
Каждый вечер приходит психолог:
Божий дар, третий курс. Вообщем - самое то.
Знает истины фрейдовской школы.
Объясняет: "Вся эта любовь - как симптом.
Вообщем, комплексы. Надо лечиться."
Обещает связать медицинским бинтом
мою зимнюю певчую птицу.

Есть еще один друг. Изучивший латынь,
инглиш, идиш, китайские знаки...
Он на всех языках мне внушает: ОСТЫНЬ!
Мой язык он не знает однако.
Он мудрит: "Сила слова, конечно, крепка -
вот политики - словом без дела
могут запросто брать не сердца - города!"
Как мне глупость его надоела!

И приходит соседка. Торгует вином.
Усмехается: "Хахаль твой пишет?
Я-то знаю, что значит - все мысли о нём -
До сих пор еще замуж не вышла.
А тебе-то зачем? Ну, допустим, опять
будет чувство взаимным и бурным...
А ведь есть одно но: как ты будешь с ним спать?
Он же призрак! Короче, Ты дура!"

Я останусь одна. Хоть на десять минут.
До прихода домашних и мужа.
Слышишь, Птица, Они же тебя не поймут!
И корить их за это не нужно.
Ну, давай... Как икона - окно в никуда.
Вот в него мы и будем молиться:
Напиши мне сейчас! Напиши мне всегда!
Накорми мою бедную птицу!

2002