Теперь в году – ни Октября, ни Первомая,
зато по будням обжираемся халвой.
Не горячись. Я ту страну не вспоминаю,
и не люблю. Мне просто хочется домой.
Хочу домой, где в гастрономах мяса мало,
и за диковинку кокосовый орех.
Хочу по праздникам мечтать об идеалах:
пусть в книжной лавке хватит Чехова на всех!
Не насмехайся, я по Родине не плачу!
Твоё болото не хулю – во рту халва.
Я, сукин сын, скулю от верности собачей,
у трын-травой давно поросшего холма…
Здесь только гадить разрешается по-нову,
Дерьмо – всё тем же убирается совком.
Не возмущайся. Я хочу увидеть снова
мужчину с молотом и женщину с серпом…
Хочу домой, где реют уличные флаги
И надрывается восторженный горнист,
Припав к трубе – как к полевой железной фляге
Его стареющий отец артиллерист.
Где, бестолковое правительство ругая,
интеллигенция – нага и несыта
на кухнях лампы, словно звёзды зажигает,
и до полночи будет Чехова читать…
Пошли кругами пятна красные по коже…
Но это просто аллергия на халву.
О, Новорусь, жена моя, ты не похожа
На Русь Советскую – на первую жену…
Она - как ты меня совсем не понимала,
Но говорила мне по праздникам: родной!
Налей сто грамм, мы будем пить за идеалы...
И не просила, чтоб закусывал халвой.
