Он берёт слова, и укладывает в строчку.
Он берёт строку, и затачивает рифмой.
Он берёт финал и вбивает многоточье.
Он берёт гитару с разбитым грифом
И кладёт на музыку эту муку,
заливает вздохами эту кладку…
У него ни голоса нет, ни слуха,
Но зато есть рана на всю тетрадку…
Он берёт тоски неотёсанную глыбу,
Отсекает всё, отвлекавшее от формы…
Придавая ей очертанья гоминиды
Подбирая к стонам её аккорды…
Он несёт к Голгофе свою подругу –
словно крест, тяжёлую Галатею…
У него ни голоса нет, ни слуха,
Но зато есть главная в жизни тема…
