Скрипка устала. Маэстро играет с огнём. - Врёт! Не возьмёт! - обозлённые дразнятся толпы Но надвигается музыка линией фронта на неприступный гранитных сердец бастион.
Он заигрался, увлёкся игрой, как дитя. Тучей озоновой, заревом странным и страшным, в громоотводы и гордые города башни бьётся мелодия молнией, разум слепя.
- Врёшь, не возьмёшь! – восклицает упрямая чернь, масками лики прикрывшая, словно щитами… - В городе нашем давно уже предпочитают виселиц скрип стрекотанью чудных скрипачей.
Людям играющим в игры, не видящим суть, глухо внимавшим Бетховену, Моцарту, Баху, - Что им смычка безызвестного пылкие взмахи?! Скрипка устала! Маэстро, пора отдохнуть!
Ваш соль-минор – никудышный для них аргумент! Жемчугом сыплете щедро, иль солью земною – пользы не будет. Ей-богу, Маэстро, не стоит так истязать дорогой, как душа, инструмент.
Бросьте смычок, и снимите с пюпитра тетрадь. Град Обреченных – для Вашей ли Светлости место? Или для Вас целой жизни дороже, Маэстро, цель Вашей музы и музыки: Взять, не соврать!?
