Свистнул ветер: Грабим граб, ракиту раним!
Пусть мне кланяются клёны до земли!
И набросились на рощицу туманы,
И как хату в деревушке подожгли.
Возмутительная варварская грубость:
ни младенчество, ни старость не щадят…
Ударяют оземь падающих с дуба
бестолковых желторотых желудят!
Как война для нас – для братьев наших осень…
Через окна – непрерывный репортаж…
На брезенте дворник раненых выносит
загорелся парк, как взорванный блиндаж.
Мир считает не столетия – мгновенья…
До конца, до пораженья, до зимы…
И уводит небо птиц, как женщин пленных,
в зной чужой, беды незнающей страны…
А ведь будут ещё вёсны! Непременно!
Возвращенье, возрожденье, новый мир…
Засмеётся всепрощающая зелень
в окна тёплых обустроенных квартир…
Станет ласковым и нежным этот ветер.
Все поверят… Назовут его своим…
Только я, его поэт, его свидетель,
буду помнить, как спалил он Третий Рим…