Кабы в кабаках не пили брагу, да на площадях не лили жижу…
Кабы не выпрашивал бродяга в переходе медные гроши…
Да у тех, чьё сердце разболелось – оставался шанс последний выжить –
Как тебя любить бы было просто, Русь моя, душа моей души…
Как тобой гордиться было б сладко! Славною, великой, справедливой!
Всяк кулик, хваля своё болото, перещеголяет соловья,
Если, воспевая цвет кувшинок, словом не обмолвится об иле…
Я тебя люблю любовью странной, Родина несчастная моя…
Я тебя люблю любовью грустной. Словно мы – давным-давно в разлуке…
Словно между нами – океаны: белый, синий, красный – в три ручья!
Словно разделили нас навеки – любящих друг друга – чьи-то муки:
смех и слёзы женщины продажной… инвалида нищего – культя.
Избы превращаются в лачуги… Поросли сурепкой жёлтой нивы…
Кулику, хвалящему болото, хоть ты тресни - выпь не перевыть!
Люди умирают от неверья в самую незыблемую силу --
горсть родной землицы не врачует, хоть в три слоя раны пересыпь…
Я тебя люблю любовью горькой, жаждущей покаяться пред Богом
за слезу голодного ребёнка и сынов терявших матерей…
Словно это я тебя, слепую, на кривую вывела дорогу…
От такой любви – как от ожога – больно! Без неё – еще больней…
