За окном, как допотопный ящер,
старый клён костями громыхает.
Я упорно притворяюсь спящим,
усыплённым сладкими духами,
вкрадчивыми лёгкими шагами…
вздохами протяжными, как вопли…
Словно летописец на пергамент
пишет дождь пророчества на стёкла.
Третьим глазом… Биллионным нервом
я читаю, век не размыкая:
Мы с тобой расстанемся. Наверно.
Навсегда оставшись дураками,
другу друг умеющими сниться…
Мы с тобой расстанемся навеки.
Словно две испуганные птицы,
сбитые с дороги человеком…
Ты оделась. Сделала причёску.
Наложила тени и помаду…
Нам бы за сюжет вручили Оскар.
Нам бы дали Нобеля в награду
за роман случившийся меж нами,
нынче синим пламенем горящий…
Дверь скрипит…
Сейчас тебя не станет.
Я упорно притворяюсь спящим.
