Иду по листьям, содрогаясь от жестокости…
Деревьям больно! Я бы тоже не смогла
стерпеть, когда бы по моим любимым прописям
затанцевала чья-то лёгкая нога…

Клён как Есенин пьян от сини неба русского,
И как Цветаева берёза строчки рвёт…
Горит в контейнерах нечитанная рукопись…
Своим пророкам око выклюет народ…

А ведь написано не черным, не по белому –
а кровь по золоту  - как истина в вине…
Бессонной ночью разразились перья смелые,
звеня, как колокол в осенней тишине…

А я иду себе, как лошадь белоглазая,
святое самое затаптываю в грязь…
Не понимая, что давно природой сказаны
все многоточия, измучившие нас…

Иду по листьям, содрогаясь от бездарности…
И… Если вдуматься – то мне прощенья нет -
Я – Человечек, выживающий по Дарвину…
А эта Осень – мной непризнанный Поэт.

2002