Была весна. Та самая… С мимозой,
Очередями, пьяными в метро.
По улицам слонялся бог курносый,
Как главный клоун цирка шапито,
Забавный бог, невозмутимый идол,
Отпетый шулер, маг и шарлатан…
Куря цигарки, попивая сидр,
Пугал ворон, сержантов и цыган…
Что делал он у нас в начале марта?
Какой шизою бредил гордый ум?
Зачем звучали терции и кварты
Из глубины его сердечных струн?
Какая цель у бога-проходимца?
Что выдумал? Чего он захотел?
Пуская дым, заглядывает в лица,
Нелепо суетящихся людей…
- Я возвращаю женственность любимым! –
Смеялся он тихонько в кулачок.
Такая у него чудная сила…
Такой он романтичный дурачок.
Вот, на путях, в оранжевых фуфайках
Три бабы забивают в землю кол…
Подходит бог, рассказывает байки,
Про слабый и прекрасный женский пол…
Ласкает кудри мятые, седые,
Целует рук мозоли не стыдясь…
И слабый пол вдруг обретает силу –
И светится она в подзёмке глаз…
Разгладились жестокие морщины,
Расправилась горбатая спина…
…Развеялась над ними чертовщина,
опошлившая наши времена…
- Я возвращаюсь женственность любимым, -
Хвалился бог, шагая по Тверской,
Такая у него чудная сила,
Такой он бескорыстный и простой…
Батистовым платком стирал помаду
И синь теней раскрашенных путан,
Укутывал мехами снегопада
Закутанный в песец и норку стан…
Единым взглядом жаждущих ублюдков
Из праха вставших обращая в прах,
Он провожал домой девчонок хрупких,
И возвращал им право на очаг…
- Я возвращаю женственность любимым, -
Смеялся бог, вбегая в переход.
Такая у него чудная сила,
И, нет иных ему земных забот…
Склонялся он над нищенками низко,
Благословляя плачущих детей,
Одаривал не грошиком, но искрой
На самом дне распластанных людей…
И те с колен вставали, словно Лазарь
Из гроба, и сияли их глаза…
И исчезали язвы и проказа…
И возвращалась песня голосам…
И пробуждался свет в окне иконы,
И наполнялись гордостью сердца…
Познавшие страдание мадонны
Прощали их презревшего творца,
И, как большие раненые птицы,
Стремились ввысь, не принимая боль…
Безумный бог заставил их сразиться
С неправедной неженскою судьбой.
- Я возвращаю женственность любимым, -
Шептал чудак, теряя волшебство.
Такая у него чудная сила,
Такое непростое ремесло.
Гулял господь средь грязи наших улиц,
Босой пятой вонзаясь в гололёд…
Весны не будет, если он, безумец,
Когда-нибудь, как все кругом, поймёт,
Своих чудес прекрасных бесполезность.
Своих усилий жалкую тщету…
Весёлый бог… ещё поющий песни
О тех, кого за муз уже не чтут.
