Не катастрофа и не катаклизм,
но новый смысл былое обретает.
Бумажным змеем календарный лист
в четвёртом измерении витает.
Чем выше он и дальше от земли,
тем всё сильней натягивает нитку,
вонзившуюся в пальцы до крови.
И, вытерпеть не в силах эту пытку,
ты разжимаешь медленно ладонь,
и змея навсегда уносит ветер,
хохочущий над плачущей тобой,
приросшей к этой маленькой планете.
Бескрыла и беспомощна как всё,
что под луной не вечно будет юным!
Померкнет взгляд… Состарится лицо…
И ты о змее перестанешь думать.
Всё выше он, всё дальше от тебя,
неуловимый и невозвратимый
последний лепесток календаря,
цветущего весной кустом жасмина,
сорвавшийся с тугого поводка…
Не катаклизм… Ты просто стала старше.
В усталых, окровавленных руках
обрывки нитей, струнами не ставших…
