Мне все слова как кровь из горла – боль -
Здесь только стены промывают уши.
Я в эти стены билась головой,
а люди говорили – бью баклуши.
Я вслушивалась в шорох под землёй…
Там кто-то есть… Непризнанный когда-то.
Заросший густошерстой  муравой,
в могиле безымянного солдата…
Ох, тяжесть безызвестного пера!
Не славы просит сердце, а участья.
Сочувствуют уныло доктора,
на раны налепив перцовый пластырь.
Сочувствуют домашние: Она
Немного не в себе, когда запишет…
А так – почти хорошая жена…
Жаль, из неё бухгалтера не вышло!
Да вышел он! Не каждому чета!
Считаю я не дебет - кредит - сольдо,
иные мне предъявлены счета –
как чумакам,  возы везущим с солью.
Я день и ночь веков свожу баланс,
он должен быть простым и безупречным.
А вам плевать! Живёте вы – сейчас.
Не в будущем, не в прошлом…  И не в вечном.
Уйдёте вы, успев своё схватить,
урвать, украсть, и записать в наследство.
А ведь таким как я потом платить,
На медяки разменивая сердце…
А ведь таким как я потом рыдать
Над каждой строчкой, горько понимая,
что невозможно траты оправдать.
Что всех накажет сила неземная…
А ведь таким как я потом молчать
молчанием, что лжи преступней будет…
И, словно счёты, клавиши стучат,
сводя в отчет балансы разных судеб.